sin saber a dónde voy en realidad, si es de ida o de vuelta,
si el furgón es la primera, si volver es una forma de llegar.
Que difícil se me hace, cargar todo este equipaje,
se hace dura la subida al caminar, esta realidad tirana,
que se ríe a carcajadas, porque espera que me canse de buscar.
Cada nota, cada idea, cada paso en mi carrera,
y la estrofa de mi última canción, cada fecha postergada,
la salida y la llegada, y el oxígeno de mi respiración,
y todo a pulmón todo a pulmón.
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